in den frühen morgenstunden erreichen wir berlin. die stadt erwacht. nebelgrau. winterlich. kalt ist es.
wir suchen uns ein café. wärmen uns auf. ich bestelle einen espresso, b. einen milchkaffee. von der speisekarte wähle ich das standardfrühstück. brötchen, marmelade, ei. ich studiere den stadtplan. suche unser hotel, das café, in dem wir uns gerade befinden. frage die hübsche kellnerin, wie weit es zum hotel zu laufen ist. ihre schilderung hält mich von einem spaziergang ab. b. ist weggenickt. ich gönne ihm den kurzen schlaf. er ist die ganze nacht durchgefahren.
ich lasse mir die tageszeitung von dem mädchen bringen. noch einen kaffee, ein wasser, bitte. vertiefe mich in die schlagzeilen, die in berlin auch nicht anders sind als in anderen städten.
um zehn wecke ich b., mache ihm klar, dass wir jetzt im hotel einchecke. dort kann er dann weiterschlafen, während ich die stadt erkunde, den weg zur transmediale auskundschafte. spots suche. SPOTS.
tatsächlich am potsdammer platz erstrahlt die fassade gänzlich anders als am vortage. worte, spruchbänder saussen über die fassade. kurz verweile ich, will dann zur transmediale. doch auf dem weg dorthin stolpere ich. meine füsse tragen mich nicht versagen. denke an a's beschreibende worte zu der spots-geschichte. fassade schaut einen an. haus. postdammer platz. nein, zur transmediale geh ich heute nicht mehr.
irre umher. streife durch die stadt. schaue in schaufenster hinein. sehe überall spruchbänder. worte. nicht soviele wie bei spots. nicht 3 milliarden. oft nur drei. oder 5 oder ein satz. aber worte.
später dann tauche ich in unserem zimmer auf. b. hat sich eine büchse bier geöffnet. ich drehe einen joint. starre aus dem fenster. ins abendliche berlin. starre. denke darüber nach, wieso ich den weg zum haus der kulturen nicht finden wollte. was mich gegen die medienkunstfassade so in rage gebracht hat. gegen das dürre männlein. a. damals in dortmund habe ich ihn das erste mal gesehen. die hand geschüttelt. schwacher, lebloser händedruck. das einzige mal. sonst nur virtuell. in videos. in der rohrpost. denke, er hat sich seinen leuchtturm mit der transmediale geschaffen. kein hinterfragen dieser metapher. nicht aus der medienkunstszene. keine fassade. kein platz wird kritisiert. keine immobilien firma.
b. rteisst mich aus meinen gedanken. er will mit mir nun zu spots. ok. gehen. schnell noch ein zug am erloschenen joint nuckeln. bierbüchsen in rucksack. treppe runter. flur, eingang strasse. wir gehen zügig. es ist kalt. aber nicht weit.
heute ist Rafael Lozano-Hemmer dran. im rahmen der transmediale. 33 fragen die minute. gespeichert. von passanten menschen an einem terminal an einem s-bahn eingang. sehr urban. nun. diese fragen flimmern nun über die fassade. den die hat jetzt augen und schaut auf die stadt? war das so, a.? verstehe ich dein konzept richtig? die fiktion, dass die stadt nu augen hat und den menschen beobachtet? und a, du meinst nicht die tausend ü-kameras in dieser stadt. die agenten. die polizisten. die sozialarbeiter? wir kommen am potsdammer platz an. b. ist beeindruckt. kippt ein bier. bleibt stehen. autos hupen. ich werde aggressiv. weil ich das gerne mache. autofahrer-bashing. naja. ein wenig. aber deswegen sind wir nicht hier. b. zieht mich weiter. vor die fassade. direkt davor. gibt sich den lichtflash. zieht sein handy raus. tippt wie wild die worte die da flimmern. schickt sms. irgendwohin. ich beobachte ihn. der joint wirkt langsam. macht mich zum beobachter. stehe ausserhalb meiner selbst. sehe passanten vorbeieilen. lichter blenden mich. ich suche mir eine sitzgelegenheit. es ist kalt. ich schaue auf die fasade. schaue. staune. saussend schnell die buchstaben. die worte die sätze die fragen. von rechts nach links. rückwärts. denke ich mir. und doch vorwärts. rasend schnell. wortgewitter. stahlgewitter. hauptstadt. a. im krieg gegen 3 millionen. ich weiss nicht wie lange wir da standen sassen staunten. irgendwann kriecht die kälte die beine hoch. sitzt in jeder faser meiner kleidung. wir suchen uns eine kneipe. trinken dorthin die letzte büchse bier gemeinsam. ich rolle einen joint. wir sitzen. schummelige kascheme. ein paar wenig eingesoffene stammsitzer. luulaby-musik. passend. eingelullt. von den spruchbändern. wir sitzen. gegenüber. schauen uns an. wortlos. jeder für sich.
ich bestelle ein bier ein korn. b. dasselbe. ich fahnde noch nach der avantgarde der 20ziger, die mir a. versprochen hatte. nach der postmodernen architektur, die mich angaffte. die ich sah. wirklich. doch wo die schichtungen? wo die dispute harmonien?
ich kippe den korn und das bier in meinen schlund. möchte weiter. so schnell wie die spruchbänder. möchte spots sein. und den nächsten joint anrauchen. b. lehnt ab. ihm werde immer schlecht. rauchen und saufen gehöre nicht zusammen. wir rennen dennoch gemeinsam die strassen entlang. werden warm. das blut gärt wieder. für heute. soll es reichen. wir suchen den weg zum hotel. lassen uns treiben. morgen ist auch ein tag. der nächste.